J'écris sur le vide, c'est étrange. Cette sensation poignante, cette vibration dans les mains qui agît comme un ordre mutin d'écrire, mais écrire sur quoi ? J'ai besoin de m'exprimer, de dire, de mettre blanc sur noir mes songes et mes doutes, mais aujourd'hui plus rien ne me vient, et pourtant mon âme réclame encore que sur le papier soient couchées mes sibyllines chimères.
Ces derniers jours sont baignés d'une imposante lassitude, cette sensation pesante qui fait de chaque seconde un exécution solitaire. Le goût de la vie, son sens et son fruit me sont aussi palpables que l'air, je n'ai plus d'envie, rien ne m'agite et mon corps se courbe.
Ces derniers jours sont lourds, ils m'accablent et m'étouffent, c'est une torture, une amertume constante et lancinante qui s'insinue dans les moindres recoins de mon quotidien.
Ces derniers jours sont baignés d'une imposante lassitude, cette sensation pesante qui fait de chaque seconde un exécution solitaire. Le goût de la vie, son sens et son fruit me sont aussi palpables que l'air, je n'ai plus d'envie, rien ne m'agite et mon corps se courbe.
Ces derniers jours sont lourds, ils m'accablent et m'étouffent, c'est une torture, une amertume constante et lancinante qui s'insinue dans les moindres recoins de mon quotidien.
...Just This Blowing Fate That Enslaves Us All...
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