De ses mains brûtales et tremblantes
Il esperait, d'un vain espoir
Le rouge sang ne laisser choir
Mais la guerre bien trop violente
En sa poitrine creusait son antre
Son clair sang s'écoulait toujours
Pourpre qui lui voilait le jour
La Fin se glissait en son ventre
Et bientôt plus un mot, elle était morte.
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